Ho scattato la foto in calce qualche giorno fa, nei primi vagiti di quell’autunno che favoleggia sempre di malinconia e foglie morte, però il mio tenore è un altro e prescinde dalle stagioni.
Sul momento mi era parso che il gatto si fosse messo in posa per completare un quadretto di tenera e spontanea fatiscenza. Quell’istante di già vetusta e superata immediatezza va piano piano inabissandosi, maturando a futura antichità e dimenticanza senza possibile appello alla corte del divenire. Tutto è un attimo e se non lo fosse sarebbe troppo prolisso persino per il cosmo. Non ho nulla di cui dolermi né vanto ragioni di giubilo, bensì mi vedo vagare lungo viali di spazio e tempo dove ogni cosa può colorarsi al mio comando. Sento al mio interno un grande ordine, come se fossi pronto a lasciare il corpo, ma questa impressione non deve valere quale precoce invito al tristo mietitore: tanto poi ci vederemo ancorché nell’oblio la vista sia limitata. Non vivo giorni d’incertezza né ricerco punti fermi, ma procedo sottotraccia senza sforzo alcuno, secondo il piacere della mia indolenza e a Dio piacendo, scomodando per quest’ultimo la maiuscola quale orpello e non certo per un atto di fede di cui non serbo copia.
Solo io posso raccogliere queste mie parole nelle mani come se fossero acqua di sorgente, solo io posso usarle per dissetarmi, ammesso che dalla sete non voglia imparare altro. Non so se io esista più di quanto dia a vedere, ma potrei pormi la questione solo se cercassi di avvicinarmi al cielo con l’ausilio dei tappeti elastici.

In certi periodi lascio in queste pagine intervalli di silenzio più o meno lunghi, ma anch’essi sanno esprimersi e talora vi riescono meglio di quanto facciano i loro antagonisti. Assisto e partecipo al pieno svolgimento della mia esistenza mentre osservo l’altrui presente che si dispiega in subordine all’ordine delle cose. Qualcuno muore senza salutare, qualcuno non si presenta al cospetto del destino, qualcuno non può esserci giacché non può essere chi è e deve ancora diventarlo: Zarathustra ne cianciava qualcosa.
Alle sempreverdi tensioni generazionali si aggiungono quelle etniche e ciò è permesso dalla debolezza di stati nient’affatto hobbesiani, ma sorretti per hobby da abitudini costituzionali che ormai sprofondano nei loro stessi anacronismi. Credo che ogni sano ammodernamento passi anzitutto per la forza bruta, almeno nei primi momenti. Non vedo molti personaggi in cerca d’autore, però ne conto parecchi che dovrebbero trovare una morte violenta per mezzo delle istituzioni contro cui si scagliano. Di norma le ribellioni non sono migliori di ciò a cui si oppongono benché nella storia appaiano talvolta eccezioni di grande levatura e, soprattutto, di mio gusto.
L’Occidente mi pare che sia intento a compiere un suicidio di massa, ma immagino che il fattaccio sia un atto dovuto nelle varie tappe della cosiddetta civiltà, difatti le turnazioni del potere possono passare anche da un’abdicazione volontaria e non devono per forza dipendere da un rovesciamento ancorché si può controbattere che la prima sia una subdola e surrettizia forma del secondo. Io prendo atto del delirio d’impotenza che si annida in chi un tempo fu egemone e conquistatore: si lasci pure libero corso ai selvaggi. Forse le bugie hanno le gambe corte, ma le illusioni possono sfoggiare delle protesi molto credibili.