Con l’avvento del nuovo mese già si prospetta il grande esodo che di norma si tiene in prossimità delle sue idi, ma io non ho progetti migratori e rimango stanziale nel mio stato d’ampia armonia. Non mi occupo di flussi umani e tutt’al più gestisco con parsimonia il getto dello sciacquone. Forse un domani, ammesso che sorga, potrei tornare a viaggiare se la mia vita interiore mi suggerisse di farlo, ma se mi risolvessi in questo senso di sicuro non mi organizzerei in un periodo di alta stagione o di basso entusiasmo.
Il perimetro delle mie abitudini si estende al di là dei suoi confini visibili. Dimoro in una bella oasi che si trova in mezzo a un deserto senza nome, ma di quest’ultimo forse anch’io sono sprovvisto. Sorseggio piano acqua fresca e frizzante appena la sete si fa sentire, ma talvolta ne bevo ancor prima che il bisogno si presenti. Non ho riferimenti terreni, fatta eccezione per quello che può offrire il magnetismo del pianeta. Una piccola autarchia in regime autoreferenziale, così definisco l’avamposto della mia persona nel cangiante continente del tempo. Assisto a cambiamenti distanti, come se non mi tangessero, come se di notte vedessi il loro dispiegarsi in un cielo limpidissimo e mai offeso dall’inquinamento luminoso. Vi sono altre forme di coscienza e ulteriori modi per stare al mondo, ma alcuni di essi potrebbero figurarmisi soltanto come dei miraggi se io fossi incline alle allucinazioni. Non so se io abbia scelto il mio posto, ma al contempo non ho la sensazione che qualcosa o qualcuno mi ci abbia ristretto: forse la verità è in una via di mezzo che conduce chissà dove o chissà quando, giacché tempo e spazio possono litigare e separarsi. Se anche qualcuno mi cercasse, farebbe fatica a trovarmi: tutt’al più potrebbe incontrarmi e io, se facessi altrettanto, forse cadrei nel medesimo limite.

Quando il Leviatano non si dimostra tale, è come se dispensasse se stesso dalle proprie carenze, in violazione del tacito contratto sociale che ciascun individuo stipula al momento della nascita, ossia quello in cui alla rinuncia dello stato di natura corrisponde la garanzia della sicurezza. La forza dello Stato manca in un primo momento, quando v’è da arginare e prevenire un disegno criminoso, ma quella medesima forza viene poi esercitata in seguito, con colpevole ritardo, contro il singolo cittadino, quando quest’ultimo è costretto a compensare le mancanze dello Stato in un modo che porta l’agire individuale al di fuori delle leggi vigenti.
La mancanza di deterrenti permette ai criminali di avere un certo agio e un’ampia possibilità di manovra, perciò una persona comune rischia di trovarsi in fuoco incrociato, in parte composto dalla delinquenza, e in parte dalle preteste dello Stato che prevede maglie molto strette per la legittima difesa. In un certo senso è come se si moltiplicassero i centri decisionali con tutta l’instabilità che ne deriva: è il caos, l’incertezza e la fiera del paradosso.
Un quarto di secolo fa vi furono i fatti del G8 di Genova, dei quali esiste un lungo video amatoriale, quello che in inglese si chiama “raw footage”, forse ancora scaricabile da eMule: ogni tanto me lo riguardo a mo’ di “Una poltrona per due” a Natale. Fino a quel tardo luglio sapevo che non era una buona idea mettere una forchetta in una presa elettrica, ma da quelle immagini appresi come fosse altrettanto pericoloso indossare un passamontagna nel tentativo di lanciare un estintore contro una persona armata. In tutta onestà alcune istanze di quella marmaglia, intendo quella pacifica, non erano completamente sbagliate, infatti il tempo ha dato loro un po’ di ragione. C’è anche tutta la parte comica in cui le forze dell’ordine non riuscirono a evitare che i black bloc passassero per la città come Tamerlano, con il gran finale alla scuola Diaz dove furono legnati manifestanti che nulla c’entravano con le violenze. Insomma, un gran bel casino dadaista da ogni prospettiva.

Parole chiave: black bloc, Diaz, G8, Genova 2001, Genova social forum, leviatano

Mi trovo a una quota presso la quale le parole, più che mancarmi, vanno rarefacendosi. Non sono in un disegno di divino, ma ricalco periodi beati che in parte ho già esperito più volte. Si rinnova in me un entusiasmo sacro, avvolgente, il quale forse presenta dimensioni persino maggiori rispetto a quelle che io posso custodire. Non v’è mappa che indichi lo stupendo deserto in cui dimoro; non scorgo niente né nessuno all’orizzonte che sa farsi cremisi quando il Sole s’assenta in apparente requie, così come alle mie spalle, dove altre dune si avvicendano in sabbie sempiterne, non vi sono altre orme all’infuori delle mie.
Di qualcuno che mi fu coevo oggi resta soltanto una pietra tombale, ma io non allevo nostalgie e seguo il tempo finché quello mio, cosa altra dall’aion, me lo consente. Vivono e risuonano in me anomalie salvifiche che considero abili ancelle. Salgono le temperature e scendono i rivoli di sudore: ogni stagione ha i propri sensi di marcia. La parte migliore dei vuoti è nascosta e si rivela soltanto a chi l’accetti come incolmabile. Non c’è altro oltre al tutto e non mi pare poco. I simboli non hanno consistenza e sul loro altare la reciprocità si tramuta in equivoco. Le alchimie fallite sono tentativi legittimi che non possono pretendere niente di diverso dalle loro stesse confutazioni: più che confessarsi, si sconfessano. Le assenze di sempre si radunano in cerchio attorno al fuoco e io con loro: fummo e siamo quanto ci è dato d’essere nella misura della scelta e nell’obbligo delle circostanze. Volgerei un saluto se per quest’ultimo esistesse asilo: intanto sono qua e altrove.

Parole chiave: Aion, estate, introspezione, solipsismo, tempo

Nessuna nazionale mi ha convocato per giocare i mondiali negli Stati Uniti e quindi non sussiste possibilità di sorta che io ne alzi la coppa in finale, però mi contento di sollevare una lattina priva di zuccheri nel cuore della notte. Ognuno si delizia come può, o talora come vuole, in base ai propri limiti e soprattutto alla capacità di goderne senza che ne sia preteso il superamento.
Il tifo da stadio non si ritrova soltanto nelle strutture che lo definiscono, ma imperversa anche in altri luoghi e in astrazioni difettose. L’ordine pubblico è una questione che va facendosi sempre più privata, ma non credo agli allarmismi giacché il mondo procede nell’unica maniera in cui può farlo. Le tensioni sociali hanno l’acre odore di un potere minuto e in costante ripiegamento, al netto delle messe in piega che sfoggiano alcune delle sue detentrici. Non comprendo la lotta tra i sessi giacché l’incompetenza unisce entrambi i generi (e qualunque altro ne venga inventato a tempo perso), a pari merito con il nepotismo e la faziosità.
Il mio bieco qualunquismo gode anche d’un altro aggettivo: icastico. Non sento poi molto mie né le questioni politiche né i fatti di cronaca, però approfondisco le prime e i secondi per il gusto di masticare l’attualità, come se si trattasse di gomme americane (e infatti non di rado lo sono).
Ogni cosa è inconsistente e transeunte, tuttavia anch’io non sono da meno e quindi, anche se talvolta prendo il largo verso l’Iperuranio, per mantenere almeno un piede in terra faccio leva sulle inezie del mio presente. Il fallimento del multiculturalismo è così lampante da annunciare tempesta: che piova pure, foss’anche sangue. I dibatti accesi non illuminano granché e hanno la portata di luci soffuse in ambienti insalubri. Per quanto mi riguarda, io mi riguardo.

Parole chiave: luglio 2026

Parole chiave: Adelphi, Bataille, Georges Bataille, leggere, letture, libri, Limite dell'utile

Domenica ho compiuto un inopinato ritorno alle gare e, grazie anche all’assenza di alcuni atleti, sono riuscito a salire sul gradino più basso del podio: terzo assoluto. L’occasione è stata quella della Scarpinata dei quattro forti spagnoli in quel di Porto Ercole. La posizione in classifica è stata l’unica nota positiva della mia prestazione, difatti non mi è piaciuto come ho percepito e condotto lo sforzo: ho faticato sulle salite e non sono riuscito a spingere come volevo lungo le discese.
Forse non è stata un’idea brillante quella di fare in trentotto minuti il dislivello che di norma incamero nell’arco di un mese, ma almeno adesso ho un termine di paragone su cui lavorare. Nelle ultime settimane ho sottoposto il mio corpo a stimoli inediti con molteplici seduti di velocità, perciò immagino che debba ancora assimilare del tutto il mio nuovo approccio all’allenamento e di sicuro d’ora in poi, a quest’ultimo, aggiungerò con regolarità delle uscite su percorsi collinari.

Parole chiave: corsa, discese, podismo, runner, running, salite

Non possiedo una conoscenza profonda della storia dell’arte sebbene ne abbia sviluppato un’ampia panoramica e ne conosca le maggiori correnti, perciò in alcuni ambiti, come quello pittorico, lascio guidare il mio gusto dalle eventuali e subitanee sensazioni che l’opera sa suscitare in me.
In questo senso trovo nei dipinti di John Atkinson Grimshaw delle evocazioni potenti che risuonano in me a prima vista e in un modo unico. Credo che il connubio tra l’uso della luce e l’indefinitezza delle forme provochi quell’unicum sulla cui base, in una certa misura, la mia attenzione tende a soffermarsi più del solito. Sotto “A street at night”, datato 1883.

Parole chiave: dipinti, John Atkinson Grimshaw, pittura, Realismo atmosferico, Vittoriano

Sto terminando la stesura di un libro che avevo lasciato in sospeso per molteplici ragioni, prime a pari merito l’esigenza di scrivere e la spontanea disponibilità di concetti da riversare tra le righe. Per me l’attesa è, banalmente, parte stessa di una creazione, anche quando decreti la precoce fine di quest’ultima: v’è molto d’incompiuto nelle vite degli esseri umani e, di riflesso, nel mondo tout court. Avanzo nel tempo a guisa dei miei ritmi e delle mie inclinazioni. Cerco sempre di eludere tutte le forzature che non siano endogene, consapevole di come pure quello puzzino di coercizione. Ho riletto alcune mie cose e mi sono accorto di come il mio stile si sia arricchito e presenti slanci inediti rispetto al passato, perciò nutro l’infantile volontà di dare forma a questo cambiamento.
Anche il mio approccio alla corsa sta subendo delle modifiche, difatti ho iniziato a fare dei lavori per il reclutamento delle fibre veloci, un qualcosa d’inedito nella mia storia atletica da autodidatta.
Lo spunto è sorto in me dopo il responso di un’intelligenza artificiale a cui avevo sottoposto e contestualizzato i miei dati storici, responso secondo il quale io mi sono sempre allenato per non fare fatica e non per andare forte: sintesi perfetta. Negli anni una certa predisposizione psicofisica mi ha permesso di correre buoni tempi senza troppo dispendio organico e mentale, ma non ho mai sfruttato a pieno (o quanto meno in maniera apprezzabile) le possibilità del mio “motore”. V’è un luogo molto inflazionato e affollato che ricorre in discorsi di vario tipo, ovvero “la zona di comfort”, ma nel mio caso l’espressione è adeguata e icastica. Non so se riuscirò nel mio intento podistico, ma ci sto provando seguendo con disciplina un protocollo di mia fattura: tra qualche mese avrò più indizi per delineare una risposta sull’orizzonte dell’avvenire.

Latito da queste pagine dove la desolazione fa già valere la propria egemonia, ma questo stato di abbandono promana da uno stato di grazia. Non raccolgo appelli né olive, bensì parole che negli ultimi tempi mi ritrovo a travasare in un nuovo libro dove, a Dio piacendo, potranno poi essere travisate. Non so cosa resti del giorno né cosa disponga la notte per me e per tutti gli altri. Vi sono ambienti protetti che sono più insicuri delle terre selvagge e gli stessi paradossi valgono per i recessi interiori.
Sono popolato da assenze ignote, da vuoti di circostanza, da flussi di coscienza e da archetipi di antica semenza: le cose sono sempre le medesime sebbene cambino d’abito. Non ho obiettivi da abbattere e per rimanere in forma mi limito a correre piuttosto che a muovere guerra o ad agitarmi in egual modo per una pace di facciata. Preferisco il moto aerobico all’esercizio democratico.
Il mondo si decompone perché anch’egli è soggetto alle regole del tempo, tuttavia non credo che la sua eventuale e prematura estinzione possa suscitare un grande sconcerto nel vicinato cosmico o in quel poco che gli somiglia. Per me l’unica forma di clandestinità accettabile è quella implicita nella trasmigrazione dell’anima, ma non so quanto interesse possa suscitare la metempsicosi davanti ai cancelli di una questura o sulle spiagge di primo approdo. Si muovono le genti, i succhi gastrici e talora gli organi interni: orbite inscritte in orbite. Una gerarchia non si nega neanche alla gerarchia stessa. Le abbuffate metafisiche rischiano di lasciare l’amaro in bocca, ma la cosa si fa paradossale quando ciò avvenga con la pratica del digiuno per fini spirituali. Insomma, cosa avevo da scrivere e cosa sto scrivendo? Se lo sapessi, lo scriverei, ma posso solo chiedermelo perché non lo sapevo all’inizio e non me lo sono domando in seguito: questo è.